14 DE JULIO DE 2008

Fuera del Clóset
Mis burros ya van lejos...
José Luis Ibarra tenía un secreto a voces, le gustaban los jovencitos, formaba discreta parte de las viejas glorias, de las vacas sagradas, como se dice. Por eso a veces se le encontraba en el viejo café de la Casa de Cultura ligando a su modo.

Rafael Sánchez Zanella

Su corazón dejó de latir faltando 72 horas para el inicio del nuevo año, era casi 2005. José Luis Ibarra Mazari fue protagonista de las banalidades de la élite poblana desde los años 50, pero también principal crítico de los poblanos y sus poblanadas (léase burradas). Fue la conciencia de esta ciudad. Así lo reflejó en sus Balcones que transmitió por radio y publicó en los diarios para dar fe de la cotidianidad poblana. Fue un hombre culto, su fuerte voz todos los días irradiaba de luz ingeniosa y divertida el cuadrante de la radio. Cada Balcón y cada emisión de su programa La Bocina en la XECD, los remataba con la típica frase “Mis burros ya van lejos, voy y vengo”, pero ya no volverá más. Es agradable escucharlo cada semana, en la emisión de Tribuna Sabatina en la XEZT, que conduce Eduardo Merlo, en las repeticiones de sus inolvidables Balcones que a pesar del tiempo no pierden vigencia. Este es un pequeño homenaje personal a tan ilustre personaje de esa Puebla rosita que se fue para no retornar tampoco, pues conforme pasan los años vamos perdiendo a nuestras vacas sagradas. Tenía casi 74 años, fumaba demasiado y era muy cabrón por su agudeza, inteligencia, sarcasmo y por su acre espíritu crítico, pero también era un hombre tierno y dicen que buen amigo. Maestro de los periodistas poblanos, a más de uno le enseñó cómo escribir usando la mordacidad e ironía, o cómo hablar ante un micrófono de manera correcta. Odiaba a la gente que mal escribía y que mal hablaba en los medios. Nunca aprendí a hablar bien en radio, el balconero decía que como locutor yo podía ser buen bailarín, entendí la ironía y mejor me dediqué a otros asuntos. Lo conocí un día por ahí de 1989, él era cabinero de la XHNP cuando la emisora tenía su cabina de transmisiones en un edificio de la avenida Juárez. Necesitaba completar un trabajo de radio para la universidad y aprovechando que pasaba por ahí le pedí ayuda, eran mis últimos días como colaborador del programa Veladas Literario Musicales a cargo de Ramón Hernández que se transmitía por la XEHR. Su plática me sirvió para tomar la decisión de dejar la radio y entender que no era lo mío, la voz no me ayudaba, por eso más de una vez me cuestionó don Rafael Cañedo Benítez cuando la HR transmitía en el edificio Halles de la 2 Poniente y 5 de Mayo. Jamás creí que el dueño de esa potente voz masculina que escuchaba en la competencia y que anunciaba los productos de la Casa Rodoreda fuera ese señor madurito de franca sonrisa que le arrugaban los ojos; tras de sí dejaba una blanca estela de humo de cigarro. Él tenía un secreto a voces, le gustaban los jovencitos. Formaba discreta parte de las viejas glorias, de las vacas sagradas como suele decir hoy la que se dice llamar comunidad LGBT. Por eso a veces se le encontraba en el viejo café de la Casa de Cultura ligando a su modo, protegido por sus libros y periódicos para no hacerlo tan evidente en tanto tomaba café. Alguna vez jugó a seducir mientras uno jugaba a dejarse seducir. Era un “amor” a la antigua, de esos que te bajan las estrellas y escriben poemas, que son secreto no sólo por ser entre hombres, sino por la diferencia de edades. El gentilhombre se justificaba arguyendo los sueños de Wilde. Era más fácil quererlo por su ingenio que por su guapeza, que era nula. No buscaba amor, le sobraba, sino sólo de vez en cuanto sentirse vivo. Te olvidaba fácil sino eras más que un cuerpo sin intelecto, si mostrabas algún grado de inteligencia te pulía mientras te durara la admiración o el interés, al final te honraba con el título de amiguito. En su sepelio estuvieron sus grandes amigos, periodistas y hombres de cultura, afortunadamente muchos políticos –a quienes odiaba- se abstuvieron. Algunos frente a las cámaras de televisión o de micrófonos de radio declaraban que era un gran hombre, pero entre bambalinas y entre iguales, arrojaban veneno por su “rara” forma de ser, de la que nunca habló pues no le era importante, era sólo un incidente. Cada uno de los hombres que lo quisieron tienen una historia que contar, la mejor manera de honrar su memoria es quedarse callados. El Consejo de la Crónica de la Ciudad de Puebla, que dirige Gloria Tirado, le rindió un justo homenaje al balconero mayor, José Luis Ibarra Mazari, con la presentación de sus Balcones grabados y la reedición de sus libros Cien Balcones, Crónicas en la Ciudad de Puebla y Otro Lugar para Rosendo. Hasta ahora nadie ha ocupado el espacio que dejó en la radio y en la crónica citadina. Voy y vengo.

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